Ausente, pensativa…
Semella manter
unha interesante conversa coa lúa.
O vento acaríñalle a cara,
E fai ondear o seu fermoso cabelo.
Ruido lonxano…
Golpe seco.
Como de cotenos petando nun cristal…
Nunha fiestra…
A moza, ergue lentamente a cabeza,
Fica en repouso, de pé…
E tras dubilado por un intre,
Ábrelle a súa barbulla de metacrilato
A aquel raparigo, de ollos azuis e pel
branca.
No hay comentarios:
Publicar un comentario