Arte do Chorar.

As suas meixelas

Comezan a resecarse

Andan faltas de humidade.

Xa non recorda, 

Como chorar.

Non situa nin un lacrimal.

O seu triste ollar,

Amósame o mais sentido dos prantos,

Pola contra

Non vexo deslizar

Nin unha bágoa pola sua faz.

Os seus verdes ollos cristalinos

Semellan fermosas lagoas

A punto de estoupar.

Pobre rapaz,

Non se pode expresar.

Eu ensinareite

A arte do chorar.